Все не то и все не так. Пусто. Зло. Больно. Одиночество можно практически потрогать руками. Фраза "Жизнь не удалась!" - пылающим алым на черном фоне - как название дешевого бабьего сериала.
Стыдно. Стыдно проваливаться в этот кошмар - мне, "железному цинизму". Но железо ржавеет. И вот лечу, сорвавшись с грани, на которой так долго удавалось балансировать.
Привычка оттачивать печатные фразы, похоже, привела к тому, что разговоры в сети перестали отражать внутреннюю суть. Я не могу выразить это состояние грамотными фразами, а торопливое бормотание мне уже недоступно.
Колесо из обыденной рутины проехалось по мне и размазало без того измученное за годы тело по своему шершавому грязному ободу. Какая-то часть мозга продолжает думать, что что-то еще можно изменить. Хрен. Ничего не может изменить распластанное по колесному ободу тело.
Круг. Еще один круг. Ночь. День. Все - неважно. Боль, даже душевная, тоже не вечна, она тоже когда-то погаснет, растворясь в бесконечности Колеса. Но пока она жива, и я затрудняюсь сказать, хорошо это или плохо.
Винить в сложившейся ситуации можно только себя. И делать это - так же бессмысленно, как и винить в этом кого-нибудь другого. Не потому, что я - сволочь, а все вокруг - ангелы. Просто потому, что еще ни разу обвинение не имело силы изменить сложившиеся обстоятельства. А раз так - что толку сотрясать воздух?
За окном гаснет очередной день. "Очередной" - страшновастенькое слово. Тихое. Незаметное. Такое же, как. А впрочем, все наши страхи и проблемы - не более, чем химеры нашего же воображения. И от того они еще отвратительней и неисправимей.