Бьюсь головой об стену. Оказывается, нынче к поздравлениям прилагаются физиологические подробности давления матки на мочевой пузырь и проблемы ненормированного прибавления веса. Боги. Мне-то оно зачем?!

И ведь никто не виноват. От старых компаний сбегаем сами, в новые вляпываемся тоже сами. Мать-мать-мать... А ведь она поглупела. Других тем для разговора уже не видит. И не видит, как её муж за её спиной нахально строит глазки чужой половине. Мыш-то, ясное дело, только ржёт, и нервничать нет никакой причины... Но грустно всё равно. Может, это временно? Надеюсь, подобно тому, как старое трухлявое полено надеется однажды зацвести. Вопреки всему.

---

Вряд ли кому будет интересно. Но на то и дневник, верно? Под катом - 90-й сонет Шекспира.



Then hate me when thou wilt; if ever, now;

Now, while the world is bent my deeds to cross,

Join with the spite of fortune, make me bow,

And do not drop in for an after-loss:

Ah, do not, when my heart hath 'scoped this sorrow,

Come in the rearward of a conquer'd woe;

Give not a windy night a rainy morrow,

To linger out a purposed overthrow.

If thou wilt leave me, do not leave me last,

When other petty griefs have done their spite

But in the onset come; so shall I taste

At first the very worst of fortune's might,

And other strains of woe, which now seem woe,

Compared with loss of thee will not seem so.

---

Валяюсь под столом. Шеф выдал перл. Оказывается, к английским королям нельзя поворачиваться спиной потому, что можно огрести... эээ... тут внятность изложения прекратилась, а на вопрос "что именно - пинок?" последовало категоричное "нет!" Что ж, будем пятиться...

______________________

UPD

Разговор на работе:

- Как правильно - SM DB?

(имелось в виду - способ доступа к базе данных)

Ответ (причем - синхронно, в два голоса) незамедлителен:

- Да. Но лучше - BDSM!

Коллега не в курсе. Лезет просветиться в интернет. Просветилась. Теперь уже минут с пять сидит и то бледнеет, то краснеет.

Занавес.

---

Лето в полный рост. Работать окончательно ломит, настроение - "куда-бы свалить". И в то же время - ничего не хочется. У меня всегда так начинается июнь. Пройдёт. Это пройдёт. Только подождать немного.

___________________________

Jenni сфотографировала обещанный Галифакс. http://www.diary.ru/~jenni/?comment...postid=28794271 Ах, сколько раз мне доводилось слоняться по вот таким же фабричным районам. Они так похожи во всех странах... Где это было? Когда? Память милосердна, и только иногда вот такие фотографии заставляют её сдернуть свою завесу с прошлого...

___________________________

Сколько. Можно. Перечитывать. Viva Barcelona?! Наверное, я скоро банально сойду с ума.

___________________________

Забавно. Куда-то делся рифмованный бред. Ладно, повторю.



Десять километров от Гранады -

По жаре поставленная точка.

Больше нету смысла в эскападе,

Жизнь - всего лишь краткая отсрочка.



Десять километров до оливы,

В чьих корнях - расстрелянная память.

Десять песен - вам, что ныне живы,

Чтобы ваши души не изранить.



Расплескалось хондо плавной ленью,

И фанданго нехотя уснуло...

Непохожих - ставят на колени,

В непокорных - всаживают пули.



И не важно, сколь давно случилась

Быль в ночной, шальной от жара роще...

Десять километров - чтоб забылось,

Десять песен - тем, кто нынче ропщет.

---

Продолжение обещанного.



Лишайники.





Холмы.





Вот по таким обрывам мы вчера ползали...





Дальше было небольшое ущелье с маленькой речушкой, а за ним - море. Легко представить, что сейчас из-за скал появится пиратский бриг.





Две трети пути пройдено. На горизонте - Коктебель.





Вообще-то получилось около 120 снимков, но боюсь, и этого десятка многовато для трафика.



А меня нынче снова накрывает меланхолия. Жизнь - дерьмо, весна бесит, все написанное - фтопку, и вообще я хочу немедленно исполнить свою позавчерашнюю мечту насчёт чёрных штор на окнах.

---

Обещанное.

Орджоникидзе. На горизонте - Коктебель, куда сначала никто и не собирался...





Панорама посёлка с холмов.





Кара-Даг.





Холмы цветут.

---

Была мечта на выходные - чёрные непроницаемые шторы на все окна, и спать-спать-спать, и пусть все идут лесом. В итоге, как обычно, пришлось идти собственноножно, и не лесом, а холмами. Меня снова выперли на природу.

Маршрут - "Сто вёрст - бешеной собаке не крюк". То есть, поутру - маршруткой в Орджоникидзе, оттуда - марш-бросок по пересечённй местности (здравствуй, майское солнце, давно мы не сгорали до чертей), дальше - Тихая бухта, купание в ледяной воде и, наконец, Коктебель. На поселковую остановку вываливаемся в состоянии "разогни мои коленки", радостно предвкушая вид в зеркале и свои похудевшие зады. Но, едва доехав до города, выскакиваем из автобуса, обуреваемые волчьим аппетитом. Покупаем литр сухого вина, батон хлеба и два литра сока. Прыгаем в городской автобус, захлёбываясь слюной при мысли о маринующейся в холодильнике куриной печёнке.

Дома - печёнка, вино, гречка, сок, вашу-мать-я-лопну-но-доем-и-пусть-мне-будет-хуже.

Итог. Мыш дрыхнет в лучших традициях вампиров (нагло на закате, угу). Я ломаю глаза за клавиатурой, не слишком понимая смысла этого действа.

Главный итог. Лето всё-таки началось.

_________________________

ps Фотографии - завтра.

---

Уже с час тупо тыкаю по случайным дневникам. Разнообразия "случайностей" обескураживающе немного.



Вариант первый, "Розовое-в-цветочек". Я лублу - он не лубит, сессия закончилась - начался семестр, ах - мобильничег, ах - смс-ки. Сериалы - фитнес - подружки - добавить по вкусу, если он есть.



Вариант второй, "Черным по черному". Цвет фона и эмоциональная окраска текстов совпадают с тщательностью парочки хамелеонов. Мир отвратен, жисть не удалась, я весь-из-себя непонятый герой, страдаю - ненавижу - выброшусь в окошко, и вы потом поплачете. Когда-то мне доводилось читать такое в ожидании, когда же наконец. Вранье. В окно никто так и не бросился.



Вариант третий, "Сиреневый туман". Претензии на: аристократизм, культуру, аскезу, сплин, интеллигентность - в зависимости от времени года и занимаемой должности. Итог - невнятность и натужность выбора тем. Скучно становится практически сразу. От фона.



А больше мне ничего другого за истекший час не попалось. Сорри.

---

С Днём Победы всех!



День выдался дивным. Гуляние на площади, концерт под открытым небом, и ветераны в орденах. И цветы. И музыка - из дверей магазинов, вытащены ко входу колонки, - слушайте, люди, празднуйте!

Празднуйте. Мы - помним. Пусть только по рассказам старших, и слава Богам, что только по рассказам. Но - помним. И выбить это из умов не выйдет ни у кого - пусть даже не надеются.

С праздником!

---

Забавно смотреть, как люди начинают ценить то, что уплывает у них из рук. Эдакие собаки на сене. Жило-жило так существо, считало, что ничего от него никуда не денется, и вдруг... Забавность - в том, что "вдруг" эти изменения представляются только для данного, отдельно взятого существа. На самом же деле все давно сформировано и оформленно. Сообразив, что не все идет, как надо, жертва ситуации начинает резво прыгать из штанов и вести себя так, как нужно было _до того_. А уже все, поздно. Поезд ушел, и останки Карениной смели с рельсов тупые дрезинщики. Тут бы во-время плюнуть и начать новую страницу... Ан нет. Существо начнет индульгировать и разыскивать на шпалах следы былого. И снова опоздает на свой паровоз. И так - до бесконечности, пока живо.

---

Никак, ну никак не выберусь в лето. Палатку покупать надо, пенки - тоже, а теперь ещё и рюкзак приспичило. Ибо на старом гавкнулась лямочная застёжка, и починить её - никак. А на дворе по температуре - наглое начало апреля, и никак не май... Когда же это, блин, кончится?!

____________________________

Душа срочно требует допинга. Всё как-то по кругу и по кругу... рутина.

---

 Loffofora, приветствую!

---

Просто чтоб не потерялось

http://www.youtube.com/watch?v=MHqfbsI21Vs

---

Детектива... Любовь?..

- Ты скоро допишешь?

- Не знаю. Пока пишу.

- А там о чём?

- О разном. Приключения. Дружба. Предательство.

- А про любовь будет?

- Нет.

- Жалко...

- Почему?

- Без любви - не интересно...



Чувствую себя злобным слоном в посудной лавке, не оправдавшим ничьи ожидания. Народ, скажите честно: что, в книжке обязательно нужны амуры? Без них - совсем не жизнь???

---

Связное повествование вызывает проблемы. Легче, когда кусками, мазками, сценами, моментами... Я начинаю понимать импрессионистов. Так легче. Но это всё же - не то.

_________________________

...А если Мыш будет и дальше по вечерам доставать меня телевизором - скоро случится преступление. Или дайте мне беруши, или вырубите эту политическую улицу Тверскую!

Надоели все.

---

М-дя. Природа закончилась больным горлом. Впрочем, всё не так страшно. Переживу. И сегодня есть время на писанину. Хоть чуть-чуть сдвину с места этот воз.

---

 Giles McShallen, приветствую!

---

Лисья бухта

Вчера вашего покорного слугу выперли на природу. День выдался удачным. Вобщем, мне понравилось. Под морем - фотографии.



Это - дорога в бухту. Каменюки там - как раз для желающих раскроить себе череп. Но мы привычные





Просто дерево на скале:





Лягушачьи амуры:





Лошади идут купаться:









Сама бухта:





Можжевельник цветет:





И дикая яблоня:

---

Меня терзают смутные сомнения... Если кто вдруг, ну совсем вдруг - в курсе, скажите: аконит вызывает привыкание? Подозреваю, что вопрос останется без ответа. Но вдруг есть те, кто в теме?

---

Что-то странное. Драбблы - ну, ни разу не моё. А вот же, слепилось... Ладно, пусть тут висит.



Кошачья мята.



За окном – медленные осенние сумерки. Тягучий серый свет просачивается в кабинет почти осязаемым плотным туманом. Запах умирающих листьев и стылой осенней воды. Капли света пляшут на подоконнике.

Вечер. Его тёмная мантия заботливо укутывает замок и приглушает звуки и мысли. Стихает шум очередного прожитого дня. Уроки, дела, заботы... Все стихает, растворяется в отрешённой вечерней патоке. Всё, кроме боли. Боль просыпается, расправляет свои острые крылья и гонит её вперед.

Сонные портреты в коридорах не обращают внимания на маленькую аккуратную кошку, что бредёт, припадая на лапу, по опустевшим коридорам. Они уже привыкли. С недавних пор она ходит тут каждую ночь.

Спуск вниз по крутым и скользким от влаги ступеням. Ей очень неудобно и больно – мешают больная лапа и потерявшая подвижность спина. Но она идет, заставляя себя не обращать на боль внимания. Это – не та боль, от которой заходится сердце и которая режет по нервам не хуже ржавой пилы. Настоящая боль еще только начинается.

Сначала она ощущается едва-едва, где-то на границе сознания, тонкой навязчивой нотой. Запах. Кошка останавливается и глубоко вдыхает. Аромат въелся в стены, поселился в этом мрачном стылом коридоре, перебивая естественные ноты сырости. Столько лет... Зачем?

Его всегда было трудно понять, трудно придумать объяснение его поступкам - таким жёстким и жестоким, таким неловким, неудобным для окружающих, и всегда – только своим. Но оно всегда было, это объяснение. Просто не все хотели понять... Она пыталась, но как-то очень чуть-чуть. Мало, недостаточно. А тот, кто действительно понимал – ушёл навсегда.

Запах усиливается. Кошка чуть наморщивает нос и приподнимает верхнюю губу. Кажется, что она чем-то недовольна, но это не так: просто она хочет впитать как можно больше этого запаха, что истончается, тает с каждым уходящим днём. Человеческий нос его уже, пожалуй, не почувствует, даже если будет знать, что и где искать. Однажды он исчезнет насовсем, и тогда боль полностью вступит в свои права. И всё вообще станет незачем. Школа, уроки... Останется только боль и неутолённое желание понять.

Они никогда не общались больше, чем это было необходимо по работе. Соперничающие факультеты. Соперничающие деканы. Такие разные. Такие похожие. Он – со своей вечной рваной стремительностью, напускной демоничностью и какой-то холодной яростью. И она – спокойная, строгая, даже чопорная. Оба – профессионалы, привыкшие жёстко контролировать эмоции.

Когда весь мир вокруг обезумел, они сумели сохранить этот контроль. И использовали его – каждый по своему разумению. Теперь она осталась одна, и она продолжает хранить то общее, что было у них двоих. Это трудно, очень трудно. Вокруг - только ожесточение, горечь утраты, желание отомстить. Поддерживает ее лишь одно: каждый вечер, спустившись в подземелье, она находит здесь аромат кошачьей мяты. Раньше запах был сильнее, но тот, кто каждый день оставлял у своих дверей веточку этого неприметного растения, исчез. Ушёл, растворился в полынных нотах нынешних будней. Вернётся ли? Она не знает. Как не знает, зачем он делал это год за годом, изо дня в день.

Сначала она считала – он смеётся над её второй ипостасью. Потом придумывала себе его романтические увлечения, заранее зная, впрочем, что и в этом она не права. Профессионалы не опускаются до любовных соплей. Или, опустившись, перестают быть профессионалами. Он – профессионал. И его всегда было трудно понять. Но она хочет попытаться, потому и спешит сюда каждый вечер, чтобы успеть вдохнуть с каждым днем истончающийся аромат. И, может быть, наконец разгадать, впустить в себя этот росток кошачьей мяты. И тогда будет шанс вернуть. Пусть не его самого. Хотя бы память.